Сникла как… А была ведь красавицей…
Кто такую теперь воспоёт?
И развенчанной, нищею странницей,
К эшафоту несмело идёт.
Это осень… И терпкие запахи
Осушили мне сердце до дна.
И стоит на ветру, перед плахою,
В обветшалом наряде она.
Грусть - тоска по ней где-то заблудится,
Не отыщется в памяти след…
Всё пройдёт… Всё не вечно… Забудется, -
Ветер свой напевает куплет.
Лишь на дереве голом, непрошено,
Будто лета былого обман,
Лист последний – забытый, заброшенный,
Как на память её талисман.