***

чистота — это миф,
который зарыт в гранит.

и не бог хранит,
а ты сам себя хранишь, —

посреди забот, сует,
когда в стенах брешь,
отрежешь ещё кусок,

а молчание — это ток,
который по вене бьёт,

чей сейчас черед
погрузить весь дом
в тишину?

и чем больше спасаешь всех,
тем больше толкаешь себя
ко дну.

где твои друзья?
где твоё окно?
где “спасибо”?

оно
давно
стало двадцать пятым
кадром
в кино.

и жизнь — не жизнь,
а процесс,
а процессия — похоронная,

утоление голода
и биение холода
в лёгких.

сигаретным дымом
складываются предложения
в порядке предположения,

и речи вместо вещей,
плавящихся будто лёд.

а ты всё же жаждешь руку,
которая тебя спасёт.