Я пишу эти странные письма,
Строчки, которых нет.
Толи радугой по голубому,
Толи красным на белый цвет?
А кому, для чего, позвольте,
Открываю души секрет?
Вы меня я прошу, увольте,
Не тянул я счастливый билет.
Но слова в кавалькаду теснее,
И все больше и больше тайн.
Им, конечно, скажу больнее,
Но ведь это только дизайн.
На ура, темно синий с пеплом,
Мажет, мажет, что нету сил.
Скулы сводит холодным ветром,
Не понять что за цвет чернил.
От души отрывая кусками,
Я кормлюсь тайным смыслом слов.
С напряженьем ветров мазками,
Загружаю чаши весов.
И невидно конца и края,
Этой странной немой игре.
Каждый раз, в конце умирая,
Вновь рождаюсь письмом на листе.