Две десимы О СТИХО-ТВОРЕНИИ
Стихи сами чеканят свой шаг,
сами себе пробивают русло,
словно горные реки.
Стихов бушующая стихия
Вскрывает мне горло как бритва.
А ведь и я могла бы
плодить покорных и слабых,
чтоб легче насиловать рифмой…
Но были б они стихами?
А я, их мать, кем была бы?
Стихи, рождаясь, сами себя чеканят,
и торжество их – вешнее половодье,
когда, сметя все плотины, выходят из берегов
рокочущим водопадом, неумолимой лавиной.
Из сердца сама себя высекает
стихов бушующая стихия.
А в междустишьях – лишь горсти остывшего пепла,
неснятые швы, родовые рваные раны.
И для новых стихов, словно феникс, сгорев, воскресает
огнекрылая дикая птица в груди поэта.