Не знаю, что это за птицы... Но здесь мы уже встречались. Я снова зачарованно наблюдал, словно впервые, как они кружат в тумане, свои, непонятные мне танцы. Распахнув ветхие крылья навстречу ветру. Точно художник абстракционист, который только сам видит суть, вопрос и ответ, в беспорядочности линий свершившихся на холсте.
Это колдовство, что они творят, описывая в небе узоры-заклинания, будто гипнозом приковывая к земле заставляя тело каменеть.
Мир - дрожать. Меня - молчать. Слушать тишину, держа пальцы на затворе автомата висящего на плече. Что стало за правило, передвигаясь с оружием наизготовку.
Волшебство, какое бы обличие не принимало, полно таинств. Хранящие в себе знание и опасность, способное спасти или уничтожить. Пусть даже впоследствии оно обернется плодом фантазии ослабленного разума без сна. Сомнения не стоят того, что бы испытывать судьбу.
Пернатые кружили всего пару мгновений показавшиеся вечностью. Чужой вечностью... Которую я не мог, да и не хотел, понимать. Мой мир подвластен иным законам со своими правилами и чудесами. Где достаточно собственных тайн.
Птицы скрылись из виду так же внезапно, как и появились, а я остался слушать тишину...