Напрасно времени не тратя
И не заботясь о делах,
В анналах роется Кондратий
И собирает альманах.
С утра до ночи собирает
Всех поэтесс в один букет,
И результата ожидает
Читатель чуткий Филоктет.
Он ждёт журнала сладострастно,
Как ждёт любовник темноты.
Но что ж, приятель, всё напрасно?
Твои не сбудутся мечты?
– Нет, тиража на всех не хватит,
И для тебя надежды нет! –
Сказал читателю Кондратий.
– Пропал – подумал Филоктет.