Из красок и звуков,из счастья и боли
Творец,заскучавший,сей мир сотворил.
Раздал нам плохие,хорошие роли
И тихо в сторонку от нас отвалил.
Теперь наблюдая за пьесой в театре,
Он молча качает своей головой,
А всё потому,что в греховном азарте
Мы беса себе сотворили конвой.
А ведь начиналось совсем по-иному
И замысел пьесы никто не менял,
Но змей,через Еву,толкнул нас к дурному
И после победы своей просиял.
И зАжили мы как безмозглые куклы,
Чьи ниточки,бес,в свои руки прибрал.
Законы творца обточили-округлы
И врут даже те кто когда-то не врал.
Конечно,нам автора пьесы попроще
За всё,что в театре творится,винить,
Чем выйти из тьмы в заколдованной роще
И что-то в самих же себе изменить.
Бичуем порою души оболочку,
Но кровь нас не учит опять ни чему.
Кричим в иступленьи про жирную точку,
Которую ставим пред входом во тьму.
Но эхо бесследно теряется где-то
И бьют опять грабли,со звоном,по лбу
Да так,что от искры в глазах много света
И тьма уступает,на время,борьбу.
Сидим чертыхаясь и слёзы стирая
Со щёк покрасневших усталой рукой,
А там на верху,наше всё,озирая,
Творец этой пьесы подавлен тоской.
26 10 2017.