Поезд задерживал ход как назло,
Но шел.
Каждый как мог, пока ждал, понемногу
Брал
В охапку слова, что любого повергнут
В шок.
Я знаю, что шок - далеко не моя
Игра.
Так рано о смерти порой говорю.
Отнюдь,
Ведь мы не решаем когда предстоит
Играть
В кости на жизнь.
Да и в этом ли жизни
Суть?
Просто живи,
И с другим разделяй кровать.
Думаешь я
В окружении томных
Баб?
Думаешь мне так легко
Полюбить?
Да брось.
Только сейчас начинаю трубить
Набат,
И понимаю,
Что мы в этом море
Врозь.
Я не держу,
Но уже ни за что не
Держусь.
Вашей дорогой другому идти,
Не мне.
Но я ваши фото опять удалять
Боюсь,
А люди вокруг просто верят
Что глух и нем.
Куда мне с моими морозами
В вашу Москву?
Будто бы там без меня
Не зима
Метёт.
Танцуешь? Окей,
Представь что партнёр мой- стул,
А ты продолжай говорить мне,
Что я не тот.
А впрочем, зачем? Это все болтовня, забудь.
Дефолтный вопрос и дефолтный сухой ответ.
Когда то горел огонь,
Закипала ртуть,
А нынче на "да" отвечаем всё так же
"Нет".
Я грешу каждый час, но ложусь засыпать
Один.
Я дурак, это знают и ты, и мои "друзья".
Так что каждые строчки
Бросай, как и я, в камин,
Ибо каждая строчка писалась, по сути,
Зря.
И поэмы мои- в пустоту.
Простота ребёнка.
Нерожденным глупцам или мёртвым читать их вслух.
Я по-пьяни кричу их от злости и грусти в окна,
Понимая, что мне только так голоса
Не лгут.
Перед тем как уйти, попрощавшись в десятый раз,
Я скажу, что пора. А ведь так... Говоря по уму,
Хорошо что нашли вас,
Развеяв ваш юный мрак,
Ибо тут очень сложно найти
Себя
Самому.
_______________________
Всё что можно сказать- говорил вам как можно
Чаще,
Я без вас не узнал бы, что значит
Шальная любовь.
Перед вами стоял (без пяти) скромный маленький мальчик,
А теперь (через пять) не считаю пройденных шагов.
Мне от вас остается лишь шрам
До скончания века.
Может, лет через десять, увидите старый альбом,
Где слова "рождены" или "мы" вам напомнят о светлом,
А слова "мой порок"- мой похмельный печальный сон.
А куда мне идти пусть направит судьба,
И только.
Дисфория выльется в кружку или на лист.
Так и хочется встать, и послать всё что гложет
К чёрту,
И захлопать до боли,
И выйти в окно
На бис.
И, казалось бы, годы стирают безбожно память.
По другому нельзя, или просто уже не могу.
Почему меня так бессовестно, нагло тянет,
Несмотря ни на что, в пустую эту
Москву?