По селу идут три бабы. Вечер, пасмурно, темно.
У забора, возле хаты, глядь, какое то "бревно".
Подошли поближе, слышат, то ли храп, а то ли рык.
Присмотрелись, у дороги, лежит пьяненький мужик!
Баба первая, ширинку, расстегнула мужику,
И, испытанным приёмом, туда сунула рукУ.
-Нет, сказала она, бабы, здесь не мой мужик лежит,
Мой, наверное, у кума водку "хлещет", паразит!
Руку сунула вторая, и, пощупав, говорит -
-Да, Мария, твоя правда, здесь не твой мужик лежит!
Третья, сунув туда руку, вдруг воскликнула, Дела-а-а-!
Он вообще, похоже, бабы, не из нашего села!
(Этот стих мне прислала Валюшка Ломайкина)
Дааа... Похоже , эта баба, знает всех наперечёт.
Чужого, быстро просчитала и за это ей - зачёт.
Не пройдёт ещё минуты, станет тот мужик своим.
Так что нехрен напиваться, надо было сразу к ним.
Теперь валяется бревном он - не к селу не к городу.
Был бы малость поумнее, берёг "хозяйство" б смолоду.
А теперь: "Возитесь, бабы, я вам кое чё привёз"...
Да таких бы, за растрату, мордой пьяною в навоз.
Бабы бедные страдают, без любви и ласки.
А мужикам, всё до балды, с утра, залить бы только глазки.
Ну а там всё трын трава, пусть себе страдают.
Сами ж , дурочки, с утра, стопку наливают.
Вот такая вот, у нас, имеется традиция.
Мужику нет сорока, а он, "на деле",- фикция.
А виноваты в этом - бабы, тут уж нечего скрывать.
Чтобы быть в любви и ласке, - нехрен стопку наливать.
Лучше бы заняться, с мужем, тем, что бог нам прописал.
Чтоб он был всегда при деле, а про стопку - не мечтал.
Вот тогда бы, в нашей жизни, было всё у нас тип-топ.
И не валялся б под забором, этот пьяный остолоп.