Мир посерел, и стал он однобоким:
Он чувствам не даёт житья глубоким,
Романтика в нём - эфемерный дух,
Лишь гул машин наш ублажает слух.
Не каждый может быть правдивым,
Но каждый хочет быть любимым,
И, говоря, что жизнь жестока,
Мы сами начинаем биться током.
И лишь немногие невинны,
И сумасшедши, и наивны,
Что так чисты, безмерно ярки,
И мир купают в пёстрых красках.
И с каждым веком их всё меньше,
Душа цветёт всё реже, реже...
Но есть надежда в мире этом,
Пока поёт душа поэта.