Она пьянит чуть терпким ароматом
прощания, брожения и тлена.
А тучи пледом мягким и косматым
к ногам ее сползают вожделенно.
Вихрится воздух шустрым горностаем,
неугомонным и нетерпеливым,
он словно для неё стихи вплетает
в неслышимых мелодий переливы.
Она плывет лесами и садами.
Кружатся рядом листья, словно птицы
И вся Природа ей, Червонной даме,
вослед спешит с почтением склониться.
Но как, бедняжке, ей с тобой сравниться?
Твои глаза,- что небо в день весенний,
и столь пушисты брови и ресницы,
как летних рощ узорчатые тени.
Хоть обе вы характерами схожи,
в которых громы гроз и слёзы ливней,
но шёлк волос, и бархатистость кожи
недостижимы Осени наивной.
Пусть Осень много поэтичней лета,
сверкает облаченье золотое,
а ты, моя любимая, одета
лишь в джинсовое платьице простое...
Ах, Осень! Сколь пестры твои аллеи!
Сколь сладок мед твоих благоуханий!
Но милая мне в сотню раз милее.
Живая плоть прекрасней и желанней.