О чём писать? Теперь не знаю...
Бессонными ночами я
В кромешной темноте сжигаю
Никчемные стихи дотла.
Устал писать я о любви.
Мне это, друг, неинтересно.
Стихами Вас не удивить.
Любовь для Вас — пустое место.
Устал я врать в своих стихах.
Я делал это постоянно,
Когда меня в который раз
Стихи просили написать Вы рьяно.
Увы, обманывая Вас,
Я искренность убил в себе.
Простите за такой прикрас.
Запутался я сам в себе...
Прошло так незаметно время,
Когда стихи я посвещал,
Когда любил, когда я верил,
Когда так искренне мечтал...
(с) Илья Мой Дом Ильин