Не до формы, не до рифм, не до стиля,
нехорошее ко мне зачастило.
Полоса – не полоса, надоело:
попадаю не туда то и дело.
Я не слышу голоса – глух на это,
только вижу – далеко не уеду.
Бог ли чёрт – следит за мной чья-то сила,
заприметила меня, зачастила.
То в кювет, то на обрыв направляет,
караван – не караван, кто-то лает,
обрывает календарь, метит даты,
подаёт за знаком знак – "не туда ты..."
Только странно: так легко он роняет,
для чего-то бережёт – охраняет.
Не торопится воздать мне по мере,
видно, ждёт, чтоб, наконец, я поверил.