Ноябрь смычком проводит по душе,
полночную мелодию играя.
Туман едва прикрыл собой мишень,
мол, пощадите, видите — живая.
А музыка летит под облака,
то плачем, то надеждой окрыляя,
что дрогнет сердце меткого стрелка...
Стрельнет по банкам... Я ж, того не зная,
подумаю, знать не настал мой час
стоять у врат ни адовых, ни рая...
Закат под полонез тихонько гас...
Молчал стрелок, курок в руке сжимая.