Звучит в эфире музыка дождя,
Поют его серебряные струны.
А тот, из транса дни не выходя,
Хранит в себе таинственные руны.
Что у него в загадочной душе?
Зачем ему пассажи и рулады?
И суть его наскучила уже,
И серебра мне от него не надо.
Он, то куда-то манит и зовёт,
То будто отгоняет прочь: «не троньте»…
А по воде, качается-плывёт
Корабликом, забытый кем-то, зонтик.