В душе осталась
От мгновенья суть,
Чего ещё желать от раны,
Нас убивают по чуть-чуть,
Нас, наши города и страны.
И больше нечего добавить,
И незачем лукавить мне,
И боли сердцу не прибавить
На бессердечной той войне.
Горит в траве чертополох,
Он приспособился шипами,
И не роняя бранных слов,
Цветёт и колет рядом с нами.