Ноябрь. Предбанником зимы,
Ты выступаешь среди года.
Не любят многие тебя,
Но такова твоя природа.
Поля в сорочьем опереньи,
Не радуют нисколько глаз,
Не то ,что летнее цветенье,
Всё голо,серо - без прикрас.
Снег белоснежной простынёй,
никак ещё не утвердится,
И ветер гонит под крыло,
Отставшую от стаи птицу.
Деревья ветви тянут в небо,
струной тоскливой по душе
Земля, окаменевшая без снега,
И редкий лист в последнем вираже.