Я много лет назад стихи отправил
В известный и продвинутый журнал.
Редактор мне ответил против правил,
Обычно, говорят, не отвечал.
«Для барда это всё довольно мило,
Но для поэта – плохо, и весьма.
Вам нужно пострадать, пожить уныло,
Чтоб, знаете, печаль свела с ума.
Способности-то вижу. Несомненно.
Но жизни, извините, в этом нет.
Болезнь когда случится, смерть, измена –
Тогда из вас получится поэт.
И сразу напечатаем, поверьте!
А так, конечно, творческих удач…»
Потом пришла болезнь. Измена. Смерти.
И стали все стихи мои как плач.
В соцсеть я их выкладывал для чтенья,
Давно не посылал уже в печать...
И вдруг редактор тот: «Моё почтенье!
Прости, дружок, не в силах промолчать!
Пишу тебе с восторгом и любовью:
В несчастьях, брат, растёшь, как индивид!
Готов публиковать, да на здоровье!
Но – извини: журнал всегда забит».