Закрыты ставни. Луч последний
Скользит за выбритый бугор.
С далёкой сопки тускло - медной
Крадётся тихо, словно вор,
Меж разноцветными, по моде,
Заборами, меж дымных труб –
Восточный ветер. По погоде
Старушка, кутаясь в тулуп,
Ворчит на маленького внука,
Что загулялся допоздна.
У внука, хоть в ответ – ни звука,
В глазах – протест, а не вина!
...Село, сложив работы бремя,
В кольце спускающейся тьмы,
Затихнет. И как будто время
Замрёт в предчувствии зимы.
Фото автора