Мокрый гобелен

Карри
серых дней обрывки всё короче,
утром глянешь – нет как нет кусочка:
холст промок, стал, видимо, непрочен -
вот вчера - опять пропала строчка
пущенной по краю птичьей стаи...
крестиками - техника проста:
рябью – лужи, россыпью – листва и
в рваных кронах мечется, чиста,
луковая главка белой церкви...
мокнут рамы старого окна…
сумрак медлен, небо тихо меркнет,
и никак не выбраться из сна…

так уютно в норке одеяльной...
и, покоясь грушкой переспелой,
можно млеть... и нежиться нахально...
видеть сны, засыпанные белой
тишиной, где сумрак, удивлённый,
ликом просветлеет, обнаружив -
небо опрокинуто, бездонно...
мир примолк... и кружит, кружит, кружит...