В косую линию дождей
мой город зябкий.
Мне божоле в бокал налей
под стук морзянки.
Пусть ты - не тот и я - не та,
мы все - другие.
Зияет в окнах пустота.
Качнутся гири
Старинных дедовых часов -
и дрогнут стены.
Я - от судьбы на волосок,
ты - от измены.
Хранитель Времени, постой,
не время склянке!..
Срок обрываешь ты не той -
другой беглянки.
Дай мне ещё - на пару строк,
на пару вдохов...
Но город, стылый, как острог,
осенне-мохов.
И даже эхо под дождём
молчит и мёрзнет -
Нет смысла в крике. Просто ждём
в предзимье слёзном.
В косую линию дождей
моя тетрадка,
Склонятся буквы меж полей
тугим порядком.
А ты с бокалом божоле
присядешь рядом.
По остывающей золе
дождь брызнет ядом.