Е.К.
В осенний день, тоскливый как крюшон,
заправленный на глаз английским чаем,
я падаю - проклятьем освещён
и будущим почти не замечаем.
Взрывной волной подхвачен поутру,
кивая откупоренным бутылкам,
я, кажется, сегодня не умру
в поэте завывающем и пылком.
Боюсь, назавтра всё произойдёт,
когда взойдут ночные светотени,
и потечёт мой вересковый мёд
на веточный венок произведений.
Голубка за Пикассо полетит,
a ворон устремится за Эдгаром,
когда скачусь под синь чернильных плит,
придавленный похмельным перегаром.
Мне со стены кивнёт Дюма-отец,
и улыбнётся дама с книжной полки
в осенний день, последний как песец,
куда-то убегающий без толку.
FB24