По мотивам повести В.Катаева «Сын полка».
1944г.
Тяжело без сна вторые сутки,
Час - другой, провалом, как в бреду.
Как бывают до`роги минутки,
Что атак сменяют череду.
Что ни час, то - чёрные мундиры,
Патронташ и Шмайсер от бедра.
И всё реже наши командиры
Шлют в атаку с криками «ура».
Пастушок, где был, прилёг в окопе,
Но рукой сжимает автомат.
Сразу задремал уставший хлопец -
Сын полка, теперь уже — солдат...
Всё! Фугас разносит пол-окопа,
Взрывы сзади, спереди и - в цель.
Снова в напряженьи наша рота,
Снова дым над ротой загустел...
Свет!... «Солдатик» в кулачке мальчишки,
Сбиты одеяло, простыня.
Всплыл сюжет пронзительный из книжки,
Или там - во сне, взаправду, а?
- «Спи, родной.» - Как тёп`лы руки мамы!
- «Не навоевался ты, сынок?»
Сын взглянул тревожными глазами:
- «Мам, сержант Егоров выжить смог?»
- «Спи сынок, все живы, точно живы,
Завтра их построит капитан».
Лёгкий вздох, расправились морщины,
Засопел в подушку мальчуган...
23 октября 2017г