Жил, был художник, поэт,
Писал он картины, стихи,
Увидел не мало он бед,
От балерины "Блохи",
Та балерина "Блоха",
Славы желала, цветов,
Художник, свои потроха,
Отдать за любовь был готов,
Почку свою он загнал,
Весь гонорар от стихов,
Ещё все картины продал,
Купил на все деньги цветов.
Встреча была коротка,
Так-как художник ослаб,
И ускакала "Блоха",
В город другой, "Ярославль",
Сразу завяли цветы,
Остался от них лишь навоз,
Гадостью стали мечты,
И лужица пролитых слёз.
Исход от любви был таков,
Инвалид от носков до седин,
Не пишет он больше стихов,
И не рисует картин,
А попрыгунья "Блоха",
В славе купаясь, в цветах,
Всё танцевала, пока,
Всё обратилось во прах.
Множество стало морщин,
Нет уж былой красоты,
И не увидишь мужчин,
Тех, что дарили цветы,
Лишь память обрывками грёз,
Напомнит ей ночь при свечах,
И площадь пылающих роз,
И блеск у поэта в очах!
Припев писать ни к чему, его все знают.....