* * *
Когда прочтут холодными глазами
Твои слова, написанные кровью,
Что даст тебе их суд? Как к изголовью
Больного припадёт прохожий! Станем
Мы душу изливать ему, чужому?..
Вот так и здесь — слова ложатся комом.
Напрасный труд, он нелюбимым занят.
И никакой не оправдает довод...
28.10.17