Я проспала тебя, пора очарованья,
но был совсем неплох постельный мой режим:
ни жгучего огня, ни хлипкого рыданья –
а только белый дым, блаженный лёгкий дым.
Безветрие и штиль: волна волну не гонит,
не ищет берегов, не бьётся о скалу.
Ни ароматных чар, ни саркастичной вони,
не надо отбивать ни ругань, ни хвалу.
И вроде не жива, но не мертва навеки.
Очнулась и гляжу: осыпалась краса.
А томики стихов стоят в библиотеке:
в них сушатся, шуршат листочки-голоса.
Нет, нет, не проспала! Не отшумела мода
описывать хандру в оправе золотой.
Забыл поэт, забыл, что вышел из народа,
что время целовать невесту под фатой!
Пришла пора плясать под шумные оркестры
и радоваться дню, и тосты поднимать!
Не слушайте стихов, осенние невесты.
Ведь к лету вам "цыплят" положено считать!