Зеленые оливы
И рыжий мандарин.
Соленые приливы,
Ты берегом храним.
Зонты гортензий пышных
И камни мостовой...
И стоны здесь не слышны:
Лишь смех, да голос твой.
Они-то и не знают,
Что где-то есть страна,
В которой умирают
От пьянок, без вина.
От холода без крыши,
От голода, в рваньЕ.
А если кто и дышит,
Назло другим, себе.
И все же в грудь колотим
Разбитым кулаком.
И все-то превозносим...
Слепо-глухим нутром.
Алла Гриц-Есина