Я умру в сентябре.
Будет рядом октябрь,
но протянутой я
не достану руки.
Я умру в сентябре.
Мои мысли легки
будут в утро, когда
я уйду навсегда,
унося за собой
дорогие места
из прочитанных книг
и заученных строк.
Там где хаживал я
будет вензель из строф.
Только осень и я...
Будут тонкие льды
под ногами скрипеть
расплавляя следы
моего бытия.