Печальный вид осенних деревень,
Которых не осталось и на карте,
И вылит на леса листвы портвейн,
И я трясусь в прокуренном плацкарте.
Зачем? Куда? Наверное, в Волгоград,
В Казань и Астрахань, и далее по курсу,
Я сам себе давно уже не рад,
Как Дракула последнему укусу.
Когда бы ты коснулась моих рук,
Прошла со мной поля и эти степи,
Возможно, к наступившему утру
Писал бы я стихи ещё нелепей.