И над тобой, таким из всех,
таким единственным из многих,
на свет дрожащий ли, на смех,
искрящийся в пыли дороги,
на то, что прожито стремглав,
на то, чем связаны с тобою,
на буйство букв, на трепет трав
летят стрекозы теплым роем
по краю летней немоты,
поймав волну морского бриза.
Летят стрекозы, видишь ты,
насколько крыльев шорох близок?
Ты видишь, как прозрачен фон,
какие крошечные темы,
в одно сливаясь существо,
другое обретают тело?
Ты чувствуешь его порыв,
ты знаешь, точно знаешь, что там,
с той, оборотной стороны
скрывает яви плотный кокон!
Пером отточенным, скользя
по строчкам пляшущим прожилок,
пиши, пиши, пока нельзя,
пока натянута пружина.