И не осень как осень —
С багрянцем, дождём;
И зима не зима —
Ни мороза, ни снега.
Мы всё ждём и надеемся,
Верим и ждём:
Их вернут на круги своя
Высшие с неба.
Слишком часто торнадо
Терзать стали нас,
И земли сотрясений набор —
Жутким спектром,
Мы привыкли, что рядом
Взрывается газ,
На дорогах аварий кровавых
Вендетта.
Мы не зрим наших душ
Изнывающих ран,
А за нами идёт
Бездуховная каста…
Разве может
Сегодняшний телеэкран
Без убийств и разврата,
Насилья и хамства?..
Мы всё видим и знаем,
Но в страхе молчим,
В нас — рабах —
Заморожены гены,
А оракулы
Разных мастей и личин
В "процветанье и рай" нас
Ведут неизменно.
Почему за кулисами
Сладких речей,
Мишурою прожектов,
Безумно великих,
Забываем —
Погибнет в распадке ручей
И всё реже в тоске
Журавлиные клики…
Будут лезть из земли,
Как грибы, города,
Рудники,
Свинофермы,
Заводы плодиться…
Поредеют леса,
В них уже никогда —
Ни грибов,
Ни зверья,
Ни водицы,
Ни птицы…
Оттого
И рыдает декабрь.
И зима
Не спешит нас порадовать
Холодом, снегом:
И грехи без ума
Сводят всех нас с ума —
Перед прошлым
И нынешним,
И перед Небом…