* * *
У нас дожди. И слякоть на душе.
У вас меж облаками снова просинь,
А ведь, казалось бы, одна и та же осень,
Но даже в ней различие уже.
Как у костров на разных берегах,
Когда в одном листва едва дымится,
А во втором — шуршит и веселится,
Не ведая, что превратится в прах.
Как чувств разворошённые угли,
Но над которыми души не обогреешь
Всё потому, что более не веришь
В тепло, что уберечь мы не смогли.