Ты всегда пишешь свои истории,
Сочиняешь радугу, творишь небо,
На проволоке возле обсерватории,
Часто находят следы нашей веры.
Эти вопросы - тишина наваждения,
У неизбежности не найти границ,
Верим ведь лживым впечатлениям,
Не замечая печать боли на лицах.
Когда ночь доставляет по адресу,
Бледную луну, открытку, грусть,
Мы понимаем, мы конечно разные,
Только любовь нас лечит пусть.
И падают строки на голое сердце,
На исповедь тех странных разлук,
Наше солнце не разрешит греться,
Душам не кричавшим осень вслух.