Мы те, кто несет на плечах непосильную ношу
Дождей, листопада, хандры и извечных простуд,
Мы те, кто не терпит слезливых осенних дебошей,
Когда бога ради нам горсть медяков подают…
Бредем наугад по, промокшей до нитки, дороге,
Под крик воронья и браваду осенних дождей,
Под вялый багрянец, что сыплется прямо под ноги -
Бери – не хочу, становясь с каждым вздохом жадней.
А в сумерках мы, будто падшие ангелы, схожи,
Мы схожи, не спорь, нас лепил неумелый гончар,
Наш шанс просчитать эту жизнь так убого ничтожен,
Как шанс получить наперед за нее гонорар.
Все так - мы на службе, мы временны, мы постояльцы
Абсурда, прогнозов, любви и сверхновых идей,
Живем на авось, в небо тыкая согнутым пальцем,
И верим всему с простотою наивных детей.
Мы верим всему, потому что и лжем без оглядок,
Нам хлеба не дай, мы искусно грызем удила
И пьем валидол, усмиряя сердечный припадок,
И роем гурьбой корень разума, веры и зла.
Ты споришь, все верно, надеясь бумага все стерпит,
Осенние вымерзнут слезы, сдались нам дожди,
Нас выгладят дни в безразмерный растянутый лепет,
Нас выпрямят ночи, стараясь во всем угодить.
А мы все идем, и ни день и не два, а столетья,
В трех соснах плутаем слепые – мы дети слепых,
Среди шелухи праздных слов, не сложённых в соцветья,
Где много желающих верить, но мало святых…
И мал интервал между нами и призрачным богом -
Всего три ступени наверх, но как долго бредем…
А листья срываются вниз - на ступени порога
И падают ниц, осеняя нам спины крестом…