Что ещё этой осени надо,
Кроме листьев сгоревших сердец,
Опустевших скворечников сада
И печали полей, наконец?
Я и так уже Отдал ей сердце,
А ей этого мало всего...
Неужели ноябрьская серость
Лучше бабьего лета красот?
Ничего не ответила осень,
Но и так было ясно без слов -
Говорили глаза её в просинь:
"Любит тот, кто на жертвы готов".