(портретное)
Посвящаю моему другу Гарьке Сэ. Гарька тоже своего рода композитор!
Вечерело. Писатель Пахомов,
Разложивши бумагу на стол
И привычно поддёрнув штанины,
Начал новый роман сочинять.
Он любитель был этих романов!
Он в них ас был, ыбёнть, совсем!
Сочинил их уже двадцать восемь,
А по-прежнему пёрло его.
И теперь этот двадцать девятый!
Называется просто – «Ыбёнть!».
Да, вот так, с восклицательным знаком!
Чтобы вкруг трепетали враги!
Разбегалися чтобы от слова,
Воплощённого в пламя и сталь
Им, Пахомовым, здесь, на бумаге
В тишине и прохлад кабинет.
Щас напишет страниц, может, восемь,
А потом, ощутивши позыв,
Побежит в туалет в коридоре,
Ощутить чтоб блаженствия дух.
Посидит там минут, может, двадцать.
Или даже совсем полчаса.
Хороша была к завтраку с чаем
ДокторскАя, ыбёнть, колбаса!