Больше всего на свете мне нравится летний дождь.
Чтоб до нитки. Чтоб слиплись глаза. Чтоб дышалось с трудом.
Мы не чувствуем тяжесть промокших и грязных подошв,
Если кто-нибудь ждёт нас промозглым ненастным днём.
Начиналась неделя. Тогда уже знал — уйдешь.
Началась неделя. Не понедельником, а средой.
Вечно врешь всем про счастье, абсента глотаешь спирт,
Или ищешь подвохи — приходится без середин.
С каплями, мимикрией слёз (ведь плакать не по-мужски),
Вновь убеждаюсь, что даже небу наш мир претит.
Я, наверное, полный — Эдема врата узки.
Я, наверное, полный. Бессильных обид и кретин.
Надоело кривить душу, спину и губы, ныть,
Что в бесцветные пялимся, вечно похожие сны.
Прохожу по проспекту Мира, как по тропе войны -
Всхлипы ливневых пуль ловить. Милая, я не сник.
[Не сорваться б на крик истерий душевнобольных]
…
Не сорваться б с карниза навстречу дождю. Вместе с ним.
03.2016