И льда первородность, и хрупкость, и ломкость,
прозрачная плёнкость и нежная звонкость
под плёнкою льда листик в позе котёнка
и жилки плетёнкой под льдистою плёнкой...
И веточек тополя хрупкая тонкость,
как сакур японских, как сакур японских…
и в небе безумство, как в доме Облонских,
и осень бессонна от корки до корки,
и малость пока ещё, первой позёмки
что вьётся тесёмкой от центра до кромки
по луже замёрзшей. И эта негромкость
стихов полуночных, бумажная комкость…
Пусть будут, не рви их до завтра хотя бы…
Уж поздно, и ветер… И полночь… ноябрь…