***

Боязнь среды, как чистого листа,
Моей рукой хватает снуд и туфли,
Сбивает с ног, пульсирует в висках,
И множит ноль на очевидность пруфов.

В осеннее-злой безбашенной золе
С усердием копаюсь как в могиле.
Кто б ни рассказывал мне о добре и зле,
Им не понять этой среды в помине.

Не съесть ли этой черствой боли впрок,
Чтобы услышать за спиной Навина?
Или сбежать в тот чёртов уголок,
Где даже окна выглядят наивно?

Но нет, плыву. По уши я в неделе.
По горло в обязательствах, словах.
Мы словно та картонка пролетели
Над Эйфелевой башней на порах.

Среда до жути равнодушна к стону,
До безобразия полна приличных сцен.
И если прикоснуться к ее трону,
То можно онеделиться совсем.

Так ведь не спрашивал никто, за что потеем.
Нам говорили жизнь, как «Пакмен» – лишь игра.
Но как уйти, чтоб уравнять потери –
Задача с неизвестными двумя.