Философских раздумий трава высока
Я в неё забредаю, признаться , всё реже,
Отдаю свою дань
Потаскушке- надежде,
Но в луга те же пряные манит она…
Где несмелым движениям чужды слова,
И постелью постелено
хитросплетенье,
И не мысли, а тени,
Одни только тени,
И они не пугают так больше меня..
Это – вечер. И зарево бывшего дня
Отгорело, туманами смыто…
И снова
Я даю увести себя…
Проще простого
Нам всегда от себя уходить
В никуда…