Здоровье возвращается к обеду,
но не сегодняшнего-завтрашнего дня.
Скорее, к вечеру - через неделю,..
А может вовсе не вернётся никогда.
Животик кругленький, как та пивная бочка,
в которой столько развесёленьких годочков,
нещадно-славно утопил... "Когда же точку
поставишь ты?" - икают нервно почки,
к последнему поместью (точно!),
тоскливо посыпая путь песочком.
В височек аритмия молоточком:
"Я присмотрела чудненький веночек!"
Цирроз бубнит: "Я заказал цветочки".
И писаю я, братцы, кипяточком!
Пора сжигать прогнившие мосточки.
И, где-нибудь, в тенёчке под кусточком,
переболеть... Забить! Вскопать рядочком...
И в грядки рассадить здоровье. Точка!