В наш прагматичный приземленный век
живем мы не поэзией, а прозой.
И души покрывает толстый снег,
поэзию,как всходы, заморозив.
И многие живут в своем мирке-
унылом, ограниченном и тесном.
Мечты и чувства держат в кулаке,
от жизни свои окна занавесив.
Но кое-где травой из-под камней,
наверх, из темноты, к теплу и свету
с запасом красок, образов, идей
растут непревзойденные поэты.
И станет мир немножечко добрей,
и лучше, и прекрасней, чем вначале.
И мы увидим, что не замечали
за суетой и сутолокой дней.
И если я хоть капельку права,
откройте для стихов сердца и уши.
И светлые, как музыка, слова,
прольются в ваши замкнутые души.