Тебе, что ни ночь, то снится мой белый город,
пушистые хлопья снега на рукавицах,
спадающий с хвойной лапы снежинок ворох,
и смех синих глаз под инеем на ресницах...
А знаешь, зима пришла необычно рано -
в воротах не мялась робко - вошла без стука,
укутала город снегом, Двину - туманом,
и стало всё белым здесь...
так что сон твой - в руку...
По парку идёшь, как будто дорогой в сказку:
алеет в снегу на тонких ветвях рябина,
раскидистый дуб, дыханьем зимы обласкан,
бросает последний желудь легонько в спину...
Протоптанных троп среди белоснежья мало,
куда ляжет след - туда и пойдёт дорога,
и кажется, словно жизнь начинать с начала
опять может белый город по воле Бога...
А небо - лебяжий пух, уносимый ветром,
и эти кусочки неба в моих ресницах -
ожившие сны про Север, который где-то
влюблённому в белый город так часто снится...