На жёлтом блюдечке луны -
ни крошки,
Собрать и снова разобрать
матрёшку.
Из детства каждый миг
смакуя,
Я, мама, по тебе
тоскую.
Как придавило рухнувшее
небо,
На плечи улеглось холодным
снегом.
Не дотянуться к звездам,
далеки,
Коснуться бы ещё твоей
руки…