В окно пролился мягкий свет
И на столе перо озолотилось...
А истину в стихах искал поэт,
Но прошлое не возвратилось...
Он знал - она уехала в ту ночь
На тройке лошадей несущей...
Она бежала от смятений прочь
И от толпы порою вездесущей.
А он страдал, искал её везде,
Но не нашёл знакомые черты.
Доверившись одной звезде,
Оборвалась жизнь, с высоты
Упав, не удержавшись на лету,
Но руки сами выводили строчки.
Так подведя последнюю черту,
Листы бумаги расставляли точки.
Он вновь писал, но только ей,
В окошке тихо догорало лето...
Не убивайте ревностью своей,
Когда любовь это искра поэта...
А также безразличием к судьбе,
Которая к Вам протянула сердце,
Иначе ей не справиться в борьбе,
А бело-серым пеплом разлететься...