Ты откываешь театральные сезоны
В промокшем городе, блестящем от огней.
Я тихо радуюсь у жаркого камина
В деревне, не считая тусклых дней.
И не спешу я в город возвращаться,
"Медвежий угол" сердце мне согрел.
Мой старый дом в именье превращался,
А десять соток - в княжеский удел.
Грядет зима, но есть еще немного
Осенних листопадных ярких дней,
Есенинская взрытая дорога
И старый клен, весь в золоте над ней.
Здесь каждый час и каждый миг прекрасен,
Неторопливо катит день за днем,
Вода вкуснее, воздух прян и ясен,
Закат горит, как мой камин, огнем.
Не слушают здесь речи о народе,
Заброшен интернет, и звездно по ночам.
С утра народ на грядках в огороде,
Корит погоду и проселок сгоряча.
"Театр полон, ложи блещут..."
Стремлюсь туда я всей душой...
Но... нет! Здесь речка тихо плещет,
И говор леса свежий и простой.
Придет зима, и я, конечно, наверстаю
Всех светских раутов блеск и торжество,
На вернисажах и концертах побываю,
И мы обсудим твой кумир, как божество.
Прости, не жди. Мне не расстаться с лесом,
С дроздами на крыжевенном кусте,
С "углом медвежьим", с сельским интересом...
Здесь жизнь и свет, а город - в пустоте.