Спасибо, любимая поздняя Осень,
За мелкий снежок вперемежку с дождем.
За тучами неба хрустальную просинь.
За то, что с тобою мы зимушку ждем.
Ты, Осень, когда-то мне жизнь подарила.
В селе, что над Обью, меня приняла.
И так же, как нынче, дождем окатила.
И так же, как нынче, снежком, обмела.
Вот так я и вырос, снежочком покрытый,
Дождями омытый сибирский малец.
Судьбой репортерской лихой незабытый,
Всю Русь из конца обошедший в конец.
И где бы по жизни я ни обретался,
Она мне являлась в улыбках друзей.
А с ними и сам я душой открывался.
И этим они становились родней.
Как быстро ты, Осень, листаешь страницы
Стихами наполненной жизни моей.
Последние листья кружатся как птицы,
Срываясь с протянутых рук тополей.
Пройдут две недели - и стану я старше.
К моим двум семеркам добавится год.
Но поздняя Осень все краше и краше.
Она никогда от меня не уйдет…