Жил на свете чудак один - его уже нет.
Он не раб, он не господин, а простой поэт.
И карман его не звенел золотым рублем.
Только счастье он видеть умел везде и во всем.
В стоне ветра, в капле дождя,
В теплом лучике раннего солнца,
Он любил эту жизнь, как дитя,
Он мечтал без конца.
Он укладывал в рифмы слова,
Поднимаясь всё выше и выше,
Ему пела небес синева
И он слышал. Он слышал!
А люди смеялись над ним - вот идет чудак.
Он глупые песни свои всё не бросит никак.
Зачем ему небо, мы все на земле живём.
А он свою песню искал и искал день за днём.
В стоне ветра и в капле дождя,
В теплом лучике раннего солнца.
Он любил эту жизнь, как дитя,
Он мечтал без конца.
Он укладывал в рифмы слова,
Поднимаясь все выше и выше.
Ему пела небес синева,
И он слышал. Он слышал!
Жил на свете чудак один - его больше нет.
Он не раб, он ее господин, а простой поэт.
Но однажды мечтатель исчез без следа.
Только песня осталась его навсегда.
В стоне ветра и в капле дождя,
В теплом лучике раннего солнца.
Жизнь любила его, как дитя
За мечту до конца.
Он сложил все свои слова,
Он поднялся в такую высь.
Там его обняла синева,
И их песни слились.