Масса из мыслей сложилась в стих,
Сознания клубок размотался в строки.
Для людей беззащитен он и безлик,
И оценки их слишком жестоки.
Внебрачный сын разума и бумаги,
Плод любви алкоголя и дыма,
Он забился в угол тетради
Дрожащей рукой, написанный криво.
Волею судеб брошен на растерзание
Отцом своим, Богом, поэтом.
Частичка его сознания,
Которое умерло этим летом.
Стих - это часть души,
Незаконно рождённый ребёнок.
Всё, что видишь, всё покажи:
Без замазок и без заслонок.
Кто отец его? Может Бог?
Может шут? Может вор? Может ты?
Может дьявол ему помог?
Сам попробуй всё так опиши.
Пулей насквозь, прямо в душу.
Резко и метко, как в тире.
Правда он никому не нужен
В этом чёрством бездарном мире.
29.10.17