Дни шуршат календаря,
Словно клёна листья.
Что в объятьях ноября
В полусне зависли.
Иней лёгкий по утрам
Серебрит травинки.
И звенят, звенят ветра
В тонких паутинках.
Хрусткий в лужах первый лёд,
И закат багряный...
Воздух приторный, как мёд,
Сладковато-пряный.
Фото В. Смирнова